Ya de pequeño babeaba, literalmente, con los libros de la editorial LA GALERA sobre todo con aquellos que llevaban impresa en la portada » Premi Folch i Torres de novel·la «
Había un Folck escritor que no era yo al que conocía por sus historias ejemplares y por un clásico como Les Aventures de Massagran, o sus «Pastorets»  Josep Maria Folch i Torres, uno de los grandes escritores de la historia de la literatura catalana para chicos y jóvenes  (1880-19590).

Y llamarme Folch (Folck es nombre de pluma) me daba alas al hecho de que un día pudiera ganar yo ese premio.  Me gustaba que aquel premio llevara mi apellido y me decía, de pequeño, que tenía que ser muy importante ganarlo.

En cierta ocasión almorzando con Josep Manel Rafí de la editorial Barcanova me hizo ver que ¿ por qué no probaba suerte, de nuevo, con los libros infantiles que ya tanta suerte me habían dado? ¿Por qué no dejaba la literatura juvenil, por un tiempo, y experimentaba con registros más sencillos?

Volví a mi casa con una idea rondando en mi cabeza : ¿Qué pasaría si, llegada la Navidad, un muchacho, Pedro, recibía una carta de su abuelo ya fallecido invitándolo a visitarle bajo las lápidas del cementerio? Eso me recordó la historia de Pedro sin miedo  -de ahí el nombre de Pedro- del chico sin miedo que se atrevía con todo hasta conocerlo.

Fue entonces que escribí EL ABUELO CALAVERA Y YO del que hablaré en otro post: un aventura trepidante donde Pedro  se reencuentra con su abuelo en el inframundo y cómo, al descubrirse que es humano tiene que huir de la malvada Tarántula, una bruja de mal agüero. La novela terminaba cuando el abuelo Calavera le entregaba a Pedro un libro de conjuros  que había pertenecido  la  vieja Tarántula, finalmente derrotada.

Cuando terminé el libro me di cuenta que tenía buenos personajes y decidí construir una continuación independiente con el siguuiente argumento

SINOPSIS

Cuando Pedro Badía, el día después de Reyes, ve como un compañero de la escuela le rompe uno de sus juguetes de Reyes
decide vengarse haciendo uso de un viejo libraco de hechizos que había sido de su abuelo. Con sólo unas palabras
lanzadas al viento es capaz de conseguir que lluevan peces, que las vacas vuelen, dejar mudo a alguien
o devolver la vida a los muertos.
Pero la vieja Lagartija, la última de una peligrosa estirpe de brujas y hermana de la Tarántula también codicia el libro y estará
dispuesta a todo lo humano e inhumano para conseguirlo. Así, en un pueblo donde no pasa nada…
calaveras y humanos se encontrarán tarde i tempranoen un una pequeña guerra  para la que nadie está preparado

Resultó fácil escribirlo en apenas una semana llevado por el entusiasmo, por cierto éxtasis de la diversión. Casi como un truco de magia, pero sin truco,  las horas se deslizaron  veloces. Partía de un hecho real: mi padre, de regreso de Alemania, donde trabajó un tiempo  me trajo un coche policía de jugeute con mando a distancia, una novedad en aquellos años 60. Había un hombrecito de goma sentado al volante y una sirena que sonaba de maravilla. Mi hermano Josep Maria se sentó encima de él, solo dos días después, y quemó su pequeño motor.  Recuperé esa idea para escrubir una historia de venganza y perdón :la de un niño al que para vengarse de un amigo de la escuela que le estropea el coche  retoma un libro de conjuros y, por error, acaba matándole. El paso siguiente era resucitarlo cosa que logra no sin esfuerzos. A todo ello la Lagartija, hermana de la Tarántula complicará las cosas.

La historia era una «ida de olla» que mezclaba la comedia fantástica con el terror: en ningún libro para público infantil  aparecía el asesinato de un niño, por una fórmula mágica mal interpretada y su posterior resurrección. Creo que fue esa locura, presente también en otros libros míos, lo que convenció al jurado de premiarlo con el ansiado Folch i Torres de novela 2011 y sus 7000 euros.

«Libro de Conjuros de la Vieja Tarántula» fue mi decimonovena novela publicada  y la primero en aparecer de una  saga de la que solo han aparecido tres títulos  pero con la intención de continuar. La saga es un homenaje al cineasta Tim Burton y al ilustrador Edgard Gorey  en sus creaciones fantásticas.

Curiosamente mandé ese segundo título de la trilogía (porque resultaba más intenso que el primero) al Premio  Folch i Torres de novela en el año 2011 que, como ya dije,  gané. Cuando me comunicaron por teléfono -despues de haberlo perdido en otras ocasiones- me encontraba en el descanso de clases de creatividad en la URV. Para mí fue muy difícil continuar la clase guardando ese secreto que iba a desvelarse en la entrega de premios mes y medio después y que iba a presidir en aquel entonces el Muy Honorable Jordi Pujol.

Bajo una comedia fantástica disparatada pretendía recupertar el mundo de la mal llamadas brujas, mujeres que murieron a manos de hombres inquisitivos y que solo en Catalunya supuso 400 ejecuciones mientras que entre los años de cosechas y heladas de 1617 a 1622 fueron más de 110.000 los procesos y  entre 40.000- 60.000  las ejecuciones de brujas en Europa, tema al que volvería este 2020 con un libro de pronta publicación.

El libro era también una la eterna lucha del bien y del mal, esta vez en una aldea catalana  donde, como dice el protagonista, «no pasa nada». Era un historia de magia, de hechizos a la luz de la luna, de brujería, de hierbas medicinales en el trasfondo de  la amistad, la lealtad, la justicia, la responsabilidad pero también la educación medioambiental, la educación para la convivencia y para la paz.

Para la historia escribí varias canciones:

Suba a la azotea una noche de viento y grite con todas sus fuerzas

en dirección a la persona a la que piensa hechiza añadiendo su nombre en la siguiente oración:

Cielo de invierno lluvia y viento

la fortuna nombre no tiene

hay que estar muy atento

invocar como conviene

las palabras que oímos

bailan locas por el mundo

mágicos reinos sin hombre

toman cuerpo en un segundo

(pronunciar el nombre )

 

El libro en versión catalana y castellana tuvo las ilustraciones del argentino Agustín Comotto, excepcionales. Una autentica obra maestra de la ilustración como puede verse al término del post.

Fui algo incauto cuando en la rueda de prensa en que se comunicó el nombre de los ganadores de diversos premios literarios que iban a entregarse en la famosa Noche de Santa LLúcia se me ocurrió contar que ese libro ganador lo había escrito en el tiempo récord de siete días. Un artículo de prensa de Eva Piquer me puso a parir como diciendo que la literatura era un asunto más serio. Le respondí privadamente que ese año se cumplían en mí los diez años que Malcom Gladwell o Howard Gardner determinan  para  obtener una inspiración a raudales, convertirse en prolífico cuando la inteligencia derrota a la consciencia,  siempre limitadora. He escrito otros libros, después, en una sola semana pero me he abstenido de comentarlo porque los procesos de la creatividad siguen siendo desconocidos para el gran público…

 

Los malos inicios de un mago

 

El libro, hasta la fecha me ha llevado a diversos centros educativos donde el libro ha sido recomendado con varias ediciones. En algunos centros, posiblemente debido al éxito de Harry Potter, aquí transmutado en un Pedro Badía detrás de quien posiblemente me escondo: uno de mis primeros sueños de niñez fue la de convertirme en mago. Y uno de los primeros libros comprados el de «juegos de prestidigitador» pero mi oficio como tal terminó cuando  le pedí ciertos productos químicos a mi madre, a lo que se negó ante la posibilidad de incendiarle la casa.

 

Foto: Entrega de premios en el Auditori de Barcelona. Con mi hermana Sara Folch e Inés Garriga

 

 

 

 

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El proceso creativo de cada libro siempre es distinto porque nace de unas particularidades, de unas circunstancias irrepetibles. Nacen en un lugar, en un tiempo donde, de repente, todo parece encajar para dar pie a una próxima obra literaria.

Creo que fue en el año 1994-95 cuando acudí al Centro de Lectura de Reus,  por alguna razón que no alcanzo a recordar. Sentado frente a una de esas mesas centenarias deslicé mi mano por debajo hasta toparme con el cadáver endurecido de un chicle. Ya como adulto  caí en  la intolerancia de pensar que algo habría que hacer con los puercos que iban enterrando chicles en los lugares más inesperados… en mesas… en butacas de cines o iglesias… en sillas escolares… Fue entonces que se me ocurrió que sería bueno escribir un libro de relatos protagonizados por el chicle. Se me había ocurrido la historia de un muchacho que hinchaba su bola de chicle hasta salir volando y alcanzar, como el Barón de Munchausen, la luna… la historia de un abuelo que se enganchaba a un chicle olvidado de su nieto  en su butaca preferida  y allí ya no podía moverse. En otra de las historias los compañeros de una escuela visitaban la Abadía de Westminster dónde abandonaban sus chicles  bajo los bancos pocos días antes de la coronación de su Majestad la Reina: entonces un chicle se despegaba y rodaba hasta el pasillo donde el zapato real de su majestad iba a encajar con tan mal resultado que no había forma de despegarlo. A Su Majestad Reina la coronaban descalza y ella, enfurecida, creaba la Ley del Chewing Gum  que prohibía consumir chicle en todo el Reino Unido.

El libro, que en un principio iba a llamarse El país del Chewing Gum, iba a ser una colección de narraciones breves. Decidí empezar por la de su Majestad la Reina Isabel II, personaje por la que siempre he sentido cierta simpatía porque me recuerda a las reinas bondadosas e inmortales de cabello blanco de los cuentos antiguos. Pero aunque mi intención era escribir un relato corto en la segunda página empezaron a aparecer demasiados personajes…Roald Dale (en un homenaje a mi admirado Roald Dahl) Jack Williams, Pamela Renée, Felicity Brown,Peter Watson, Quentin Black… (nuevo homenaje a Quentin Blake, el dibujante de cabecera del escritor galés autor de Charlie y la fábrica de chocolate, entre otras).
Las páginas fueron creciendo y en la sexta o séptima hoja me di cuenta de que aquello podía ser una novela espumosa, carcajeante, trepidante, enloquecida…una novela de bandas de amigos que se meten en problemas y que acaban encarcelados en la Torre de Londres y creando la Resistencia para lucha contra el poder establecido
Por aquel entonces solo escribía los fines de semana o algunas tardes-noches.

La guerra de los chicles se convirtió  en un paspartú a varias guerras personales: la marital y la profesional.

Cambios profesionales

Yo dirigía una agencia de publicidad llamada Folch-Genius & Co en Reus, en un ambiente cerrado, provinciano y comercial como era el de Reus. Mis clientes eran comerciantes y pequeños empresarios a los que costaba invertir en publicidad. Fue un amigo, Albert, de la distribuidora de libros l’Arc de Bará que me habló de Miquel Alzueta con el que, insistió, íbamos a encajar a la perfección. Por alguna razón en junio de 1997 fui a Barcelona a conocerlo y me ofreció absorber mi empresa de Reus  y ofrecerme un puesto de trabajo en Columna Comunicación, una empresa formada por una editorial y por una agencia de imagen corporativa y publicidad.

De hecho fue vivir solo en Barcelona, desde septiembre de 1997, lo que precipitó la separación. Mi piso del Comte Urgell  donde aún permanezco  (entonces sin televisión) me permitió las tardes-noches  de lunes a viernes escribir largamente y aún mejor, reflexionar sobre qué quería en mi vida y sobre lo que no quería.

Cambios personales

Ya conté que mi esposa ese oficio de escribir no cuadraba con sus ambiciones de contar con un marido publicitario y no con un bohemio dedicado a las letras y que iba a ser, de seguir por ese camino, un muerto de hambre.

Y así, desde la génesis de la idea oculta bajo una mesa  habían pasado casi 4 años escribiendo solo los fines de semana. Algunas de las páginas de mi guerra literaria  las escribí en el verano de 1998 en Cambrils en el apartamento de mi esposa. Fue a la manana siguiente de carnaval de ese año que estalló un conflicto personal que llevaba tiempo gestándose y que por decisión propia iba a acabar con ese matrimonio de 10 años que empezaba  en boda un 10 de octubre de 1987. Y esas páginas de mi guerra fueron escritas entre el silencio de dos personas que ya estaban en sus últimos días. Desconozco como fui capaz de escribir entre silencios y reproches, miradas y acusaciones pero siempre recordé a Hemingway que reconocía que era cuando estaba deprimido que obtenía los mejores letras.
La separación llegó un 31 de agosto de 1998 ya muy avanzada la escritura de mi guerra ficticia.

Sólo 5 días después, el día de mi cumpleaños, conocí a la persona que iba a estar en mi vida algunos años pero es otra historia y quizás pueda ser contada en otra ocasión.

La historia de los chicles  estaba terminada  pero tenía un problema: no era creible. ¿Qué lector iba a creer en una historia donde los niños eran encarcelados en la Torre de Londres por consumir chicle? Pero ocurrió algo. A solo dos días de mandar el libro a la convocatoria del concurso Guillem Cifré de Colonya fui al cine a ver «El show de Truman». Algo del film despertó, en el patio de butacas, que solo iba a aceptarse esa premisa loca si convertía el libro en un musical con «todo hablado, todo cantado, todo bailado.. En solo dos días escribí alguna canciones que puse en boca de los chicos. Y asi mandé el libro al concurso. Mientras esperaba que se fallara, algo que iba a ocurrir el dia 12 de marzo de 1999  tuve la idea de añadir dos nuevos capítulos relacionados con los derechos de los niños. 

Cuando en la mañana de 13 de marzo recibí la llamada del jurado según la cual esa tarde me esperaban en el Palau Sollerich de Mallorca para recoger el premio  y sus seis mil euros empezaba uno de los días más entrañables y felices de mi vida cuando aún en aquellos tiempos los escritores éramos algo. Vinieron al aeropuerto a recogerme dos periodistas -las notícias iban a aparecer a la mañana siguiente – y el acto de entrega fue muy hermoso. Coincidía el premio con que abandonaba Columna Comunicación y entraba en el grupo editorial Enciclopedia Catalana lo que tuvo lugar el 6 de abril siguiente dirigiendo Voces Públicas/Veus Públiques, una empresa editorial y publicitaria. La oferta había llegado porque su director general D. Benet Llebaria  había solicitado a Columna a alguien que le ayudara a hablar en público y a preparar sus discursos frente al numeroso equipo comercial (o vendedores de enciclopedias) Y yo fui el elegido. El gusto y el conocimiento de la oratoria desde Demóstenes a Dale Carnegie iban a llevarme hasta allí.

Hubo una campaña publicitaria sobre «La Guerra de los Chicles» en televisión donde aparecían mis hijos  y una campaña de cartelería que yo mismo llevé a cabo y que ayudaron a difundir el libro premiado.

https://youtu.be/iiuxg1FxpCw

Veinte años después esa guerra, apagada ya las otras, sigue dándome satisfacciones. Dicho de otra manera, sigue vendiéndose como lectura obligatoria en muchos centros escolares. Apareció después una versión en castellano y hace solo dos meses el texto teatral (escrito en el año 2002)   que ya vió dos adaptaciones: en el año 2004 por un grupo escolar de Barcelona y hace dos años en el Sat San Andreu de Barcelona con una versión dirigida por David Martínez des de La Nave Va. Recientemente  el texto recibió una ayuda de SGAE que me permitió pasar el texto teatral al inglés con traducción de Matthew Tree esperando, un día, su internacionalización. Que así sea.

Hace ya siete años escribí una continuación:  La guerra de los Chicles  s.XXI cuya acción trasncurre  50 años después   pero la extensión de la novela  hizo que fuera rechazada por La Galera y que, aún a día de hoy, no haya encontrado editor. Esperemos que en los próximos años se pueda resolver

Himno de la Resistencia

¡Una reina se ha caído!

Decidme todos, ¿cómo ha sido?

Un chicle no ha resistido

¡Y enojada se nos ha ido!

Dadle chicles sin parar

¡Ra–ta–ta–plam!

y deje así de rechistar

¡Ra–ta–ta–plam!

 Ha nacido la Resistencia

para luchar contra el poder,

lograremos que su Excelencia

se entusiasme por los chiclés:

de fresa, limón o nata,

del derecho o del revés,

¡que comer chicle no mata

aunque lo tenga a sus pies!

Que no  den ya más la lata,

Y nos olviden, ¡ay pardiez!

 Ésta es nuestra insignia:

dos bolas de chiclé.

La campaña no es indigna

defendamos el porqué

 ¡Una reina se ha caído!

 Decidme todos, ¿cómo ha sido?

Un chicle no ha resistido

¡Y enojada se nos ha ido!

Dadle chicles sin parar

¡Ra–ta–ta–plam!

y deje así de rechistar

¡Ra–ta–ta–plam!

 Si no quieren escucharnos

Oirán nuestro grito de guerra

¡Resistentes! podrán encerrarnos

pero no apagaran nuestra queja…

 Libertad a los chicletistas,

levantemos las prohibiciones

Ni usted, reina, ni ministros,

con palabras o cañones

lograréis que en Inglaterra

dejemos de masticar;

si lo hacemos, en esta tierra

no hay hoy ni mañana habrá

 ¡Una reina se ha caído!

Decidme todos ¿cómo ha sido?

Un chicle no ha resistido

¡Y enojada se nos ha ido!

Dadle chicles sin parar

¡Ra–ta–ta–plam!

y deje así de rechistar

¡Ra–ta–ta–plam!

Que los chicles son castillos de altas torres,

bombas de viento a punto de estallar,

juegos de niños, aún, soñadores,

bolas del mundo dispuestas a rodar.

Escuchad, muchachos, lo que la historia  diga

que los mayores nada ya no entienden

sin juegos y sueños: ¡una vida perdida!

Del norte al sur, de oriente a occidente.

Ay de aquellas cabezas maltrechas

que solo saben hablar de las leyes!

Ceñidas por coronas pesadas y estrechas

Convierte en  iguales a soldados y reyes.

Con chicles como munición

abriremos sus cabezas.

No es en vano, la lección,

para estas cabezas cuadradas;

que oirán esta canción

¡enganchadas o rodadas!

Alzad las velas, remontaos

que os queremos ver volar

desde el cielo de Inglaterra

entenderéis nuestro gritar:

vamos todos, queremos la guerra,

en el país de Chewing Gum.

 ¡Ra–ta–ta–plam!

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Continúa del post anterior sobre los derechos de autor pero, a la vez, puede leerse  con independencia).

Había una vez en nuestro planeta y en nuestro tiempo una editorial con sesenta años de historia y literatura para niños y jóvenes. En el otro, un director general financiero y un director general general. Y  al otro lado de la mesa un escritor, Alberto Tomàs que, ya llegado noviembre, aún no había cobrado sus derechos de autor, ese 10% del precio de venta de libros que, en el caso de libros para niños nunca suponía más de 1 euro por ejemplar.

Ese es el fin de ese cuento macabro:  el escritorcito (dicho con  todo cariño) llevaba ya varios emails mandados al señor C.L y al otro señor A..P.. preguntando por cuándo cobraría sus derechos de autor.

El primero había respondido que «las cosas iban mal» , «que las cosas iban muy mal» y que «las cosas iban terriblemente mal» . Y entendió que era en la literatura, que se vendía poco y mal o muy mal o terriblemente mal. Y el director general tuvo la amabilidad de llamarle para decirle que «las cosas iban mal» , «que las cosas iban muy mal» y que «las cosas iban terriblemente mal». Y que solo cobraban a tiempo los escritores extranjeros o aquellos que tenían agentes literarios y que debería esperar su turno que en aquello todos eran lo mismos: los escritores mediáticos, los escritores divinos, los escritores de M y los escritorcitos como él. Y que si todos escribieran emails o le llamaran no podría trabajar a gusto. En todo caso, dijo, que nada podía hacerse, que era un signo de los tiempos lo de cobrar tarde y mal y que,antes de final de año, iban a cobrar todos.

Alberto o Antonio, o Alfonso, porqué cada día recordaba peor su propio nombre y , a veces le entraban ganas de desaparecer colgó el teléfono. Eran ya tres años en que cobraba tarde y mal.

Y cuando ese sábado tuvo la mala suerte de pasear por la calle Major de Gracia en Barcelona  y observar a través de los cristales del restaurante Botafumeiro que ambos directores generales compartían una copiosa comida con sus respetabilísimos hijos, le entró un dolor de vientre descomunal.

Allí estaban los cinco vástagos del director financiero , vestidos, acicalados, repeinados como futuros directores financieros  y los tres del director general de los generales con sus tres muchachitas lindas, vestidas, acicaladas  y repeinadas como futuras directoras generales.

Alberto Tomàs pensó que con esa cuenta podían pagarle, de sobras , su deuda. A él y a otros tantos escritores. Y pensó que esa navidad iba a tener que vender cajitas de fósforos para sobrevivir aunque no tuviera vocación de «cerillera» y que ya no estaba para cuentos.  Lo de escribir en catalán, algo que llevaba marcado a fuego en su cerebro y en su corazón, no funcionaba: siempre iba a ser un muerto de hambre. El país era pequeño, las ventas eran muy pequeñas y las esperanzas de seguir publicando, terriblemente pequeñas. Habían escrito que el catalán era una lengua de segunda pero ya pensaba  que era de tercera o cuarta, vista la indignidad con que le trataban mientras devoraban ese arroz caldoso de bogavante  y esa paella monstruosa con que se relamían los bigotes (también ellas).

Al final Alberto Tomàs cobró sus 400 euros de derechos de autor del 2016 un 21 de noviembre (cuarenta y pico semanas después, trecientos y pico días después).  Le duraron poco.  Escribió un articulo en wordpres quejándose del trato recibido: acabaron viéndole como un resentido, un desagradecido, un quejica, un llorón, un ciudadano molesto que no acataba las órdenes generales. En ese país pequeño, los corazones también era demasiado pequeños.

Dejó la literatura y se convirtió en pintor de coches: dibujaba letras, escribía textos sobre el capó del coche quejándose de que al mundo le faltaba sensibilidad. Y, al final, olvidada la literatura, fue feliz. Cobraba 60 euros por hora por pintar un coche. Eso le llevaba unas seis horas en un trabajo en el que «escribía» con delicadeza. Y eran 360 euros lo que en tiempos antiguos le habría supuesto vender 400 libros.

Su mejor trabajo:  tatuar en los bajos del coche «hijodep…» del director financiero y otro «hijodetumadre» en el del director general y de todos aquellos que le habían regalado golpecitos en su hombro por escribir en catalán, pero como, unos y otros,  mandaron a sus chóferes o nunca se les ocurrió mirar debajo,  nunca se enteraron de que cargarían, por largo tiempo, con esas palabras ¿indignas?

La editorial  La Galera pagó, finalmente,  sus derechos de autor(del 2016)  el 21 de noviembre  del 2017

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PRIMER CAPÍTULO ( DE DOS)

Alberto Tomàs era un escritor sobradamente conocido: había vendido más de 100.000 libros lo que en catalán era, casi, un record Guiness pero ese mes de noviembre pensó que , tal vez, con otro rostro menos conocido podría pedir limosna en la calle y así pagar sus facturas. Sí, escribir en catalán significaba estar en alerta roja: el mercado era mucho más pequeño, las necesidades de leer menores y las ganancias,ridículas. Y más desde que a un excelentísimo Conseller d’Ensenyament,  de infausto  recuerdo, había aprobado en el Parlament, doce años antes, una ley por la que se concedían a  escuelas y escuelitas ayudas económicas a material complementario. Y las escuelas y escuelitas, sin pensárselo dos veces habían pedido ayuda económica para comprar libros y socializarlos.  Porque estaba de moda,  quedaba bien y porque SI.

El conseller con ínfulas de ministro se las daba de sabio, de progre, de social pero lo que logró es que muchas escuelas socializaran novelas y cuentos, LITERATURA  y entonces  las escuelas ya no compraban libros, las librerías cerraban y las visitas a escuelas de los escritores disminuyeron: un círculo vicioso que dejó a los de ya por escasos derechos de autor y escasos recursos de los escritores  en mínimos y miserables cenicientos.

A todo eso los políticos  les daban golpecitos en las espaldas ya decrecidas (algunos escritores hasta adelgazaron de hueso) felicitándoles por escribir en catalán, por hacer grande el imperio, por llevar la palabra a las escuelas, por defender la lengua de sus padres y de sus madres. Y lo hacían dedicando menos del 1% de los presupuestos del estado a la cultura. Y así la Cenicienta polvorienta y andrajosa  de la cultura se quedaba pequeña y descolocada.

En ese país los medios de comunicación dedicaban, de por media, siete y ocho páginas al deporte y cuatro a la cultura, quince minutos de fútbol en televisión y minuto y medio a la cultura. Porque era fácil hablar de deporte y de pelotas pero hacer divertida la cultura era lo más difícil desde el invento de la rueda y así seguían.

Y en ese ponzoñoso campo de cultivo es donde empieza nuestra historia que relaciona un director general y a un director financiero con Alberto Tomás un escritorcito al que, como verán, con premios y libros vendidos,  nadie hacía caso o tomaban por tonto.

Tiempo era tiempo, los escritores del mundo percibían sus derechos de autor (las ganancias de sus libros) en el mes de abril, para un San Jordi afortunado o un mes de mayo, para rogarle a la Virgen de los Milagros, que no tardaran en llegar fueran 200, fueran 500, fueran 1000 o 2000 euros (nunca más): en su caso, 400 euros.

Pero había llegado noviembre con sus primeros fríos y ninguno  de los escritores catalanes que trabajaban con esa editorial había cobrado sus regalías, sus derechos de autor, el dinero de su comida y de su vestido y Alberto Tomàs, como otros muchos que callaban, sufría en silencio.

Cada autor percibía un 1% de las ventas de su libro, lo que en literatura infantil y juvenil no superaba el euro. Y a eso lo llamaban con la rimbombante expresión»derechos de autor». Y Alberto andaba buscando sus derechos sin encontrarlos desde ya hacía tres años…

Se le había descompuesto el rostro. Y pronto se le deshilacharía la camisa y dejaría visible ese tatuaje que mandó imprimir en su cuerpo, en tiempos de inocencia:

Amo la Literatura

¡Vaya Navidades le esperaban!

Y es ahí donde llegan los dos directores generales de la editorial: el de economía y finanzas  y el general de los generales, el director general general. Ambos se encontraron en un almuerzo suculento frente a dos mesas y frente a un arroz caldoso, uno, y  frente a una paella marinera, otro, que en el reputado O’Botafumeiro cobraban a 300 euros.

(Continuará…) Primer capítulo de dos

No se pierda la continuación de los esfuerzos e ingenios de un escritor para cobrar, 11 meses después, sus derechos de autor. Una historia real acaecida este pasado noviembre.

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