26.   E hizo crash

No fue el viento el que empujó las cortinas, sino la vieja Tarántula de patas largas, brazos largos, desdentada, ¡y sin peluca!

–¡El monztruo, el monztruo eztá aquí! –gritó al verle.

Sin dientes, sin pelo, y sin las bestias que vivían en su interior, perdía todo su aspecto terrorífico… Solo era una osamenta tarada que se había puesto dos fémures y dos húmeros para parecer más alta. Y lo que vio Pedro, lejos de asustarle, fue una montaña de mondadientes que venía hacia él. O, como había dicho el gigante, «un saco de huesos». Sin dientes, no podría darle ningún mordisco. Lo único que podía hacerle Pedro era la zancadilla.

Hubo un segundo crash. Y desde la considerable altura de la vieja Tarántula, el batacazo fue tremebundo.

–¡Muy bien hecho! –gritó el abuelo, que ya no veía por ningún ojo, orgulloso de su nieto–. Y ahora átala, Pedro. Ken, ven y ayúdame a que la vieja no se mueva. Y quítale la cabeza, Pedro sin miedo.

–¡A mí no me toquez, monztruo! –gritaba la Tarántula con la cabeza ya separada del cuerpo que, como la cola de una lagartija, todavía seguía moviéndose.

Kim asomó la nariz en aquel momento y Ken ya estaba por allá para ayudarles.

–¡Separad los huesos! –gritó la cabeza del viejo–. Ponedlos dentro de un saco. ¡Los iremos esparciendo por el camino para que la bruja jamás tenga la cabeza sobre los hombros!

Finalmente, con la vieja Tarántula bien atada, y todavía desdentada, Pedro cogió la cabeza de su abuelo y se la dio a Kim. Las esmeraldas resplandecientes de Tarántula se habían apagado.

–¿Estás bien, abuelo?

–Tengo la cabeza dura y bien formada, no como estas cabezas de pacotilla.

–Ken, devuelve la cabeza a su propietario, y ven con él y Bartomeu –dijo con una gran sonrisa el indio que arrastraba un turbante hecho de telarañas–. Os esperamos aquí, ¡y después te acompañaremos a la salida, pequeñajo!

La cabeza del abuelo Miguel desapareció con el jugador de largas piernas.

La vieja estaba atada como un haz de leña: le habían quitado todas las costillas y, de paso, Kim se había puesto bien cerca para regalarle unas palabras.

–Vieja Tarántula: sois tan bonita que un escarabajo bizco, un ciempiés cojo y una serpiente rompehuesos sin cola me parecen criaturas magníficas a vuestro lado. Antes besaría un vampiro que a vos; porque, además, no os laváis los dientes y os apestan porque las «dejáiz» en abrillantador. Además, vuestras palabras me producen gases en la barriga, indigestión molesta y ventosidades de todo tipo. Porque la gente ha de aprender a envejecer, y vos no sois sino una niña consentida con mal gusto en la ropa, por no hablar de peinados. Hay gente maravillosa que se le acusa de estar en los cerros de Úbeda y eso siempre será mejor que saber que tú te has quedado aquí sola y amargada. Y nada más, que me cansáis, vieja pelleja, cabeza hueca…

Todo eso, y más, le dijo Kim a Tarántula. «¿Ser o no ser? No sois nadie y, por no ser, no sois ni señora», concluyó mientras Pedro se dedicaba a rebuscar en los dominios de la vieja.

El niño encontró, en otra habitación, muchas jaulas con animales vivos: ratones blancos, conejos, gatos y perros que la bruja debía utilizar para sus experimentos de magia. Abrió las jaulas y los animales huyeron despavoridos.

–Sabrán encontrar la salida –se dijo a sí mismo con voz tierna.

Había un viejo libro de sortilegios que también se llevó, no sea que cayese en malas manos. Lo guardaría para llevarlo a quemar en la hoguera de San Juan.

En aquel momento entró en la habitación su abuelo, por fin entero, y le dio un gran abrazo.

–¿Ves cómo el miedo no sirve de nada? –le dijo el abuelo–. ¿Sabes qué le decía yo a tu padre cuando era pequeño?: «El miedo es para los cobardes. Te frena el pensamiento, el cuerpo se hace pesado y, con los ojos en blanco, no ves cómo solucionar nada. Mente despejada, corazón frío, y el miedo se va».

El niño se echó a reír. Ahora ya sabía de dónde lo había aprendido su padre.

–Lo has hecho muy bien –le dijo el abuelo–. Muy bien, ¡formamos un gran equipo!

El camino de vuelta al cementerio del pueblo, bajo tierra, fue tranquilo. Ahora que había vuelto a cogerle cariño al abuelo –o lo que quedaba de él–, ¡había llegado el momento de volver a casa! Los caminos, los rincones, los pasillos estaban vacíos y nadie les estorbaba. Solo un crash de vez en cuando parecía molestarles: eran los huesos de la vieja Tarántula que iban cayendo al suelo, bien lejos unos de otros para que jamás volvieran a encontrarse. La cabeza hizo un buen catacroc al interior de un cubo de la basura que alguien había tenido la amabilidad de poner cerca de la salida…

Y pronto, de la vieja Tarántula, no quedaría ni el recuerdo.

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¡A oscuras, en aquel lugar inhóspito donde el hombre había desaparecido haría dos mil años o más! Los cuatro fugitivos, a gatas, acabaron rodeando al niño. Al norte, el abuelo; al sur, en los hombros, Ken; Kim, al este y Bartomeu, al oeste. No les quedaban uñas, pero sí dientes para defender al nieto del abuelo Miguel de lo que fuera que viviera en aquella caverna. Pero si huían los hombres, también lo harían las bestias, ¿no?

De repente, una cerilla se encendió.

–Dadme las gracias de que en mi saco no lleve solo piedras preciosas para halagar a las damas, sino objetos a veces más preciados, como una caja de cerillas –explicó Kim–. Pero mi cabeza ya no es lo que era, así que solo tengo tres cerillas. Quizá a oscuras estemos mejor, porque ya sabéis que la luz atrae a las mariposas y a los mosquitos. Y no son los mosquitos lo que más me preocupa…

Otra cosa se movía, venía a por ellos, flotaba por las aguas. Cuando Pedro vio lo que corría por ahí, se le heló la sangre: ¡serpientes de largas colas se acercaban!

–¡Serpientes dentadas rompehuesos! –gritó Bartomeu Casas–. Creía que eran una leyenda. Son serpientes que comen huesos… a ti no te harán daño, pequeño. Son bestias poco inteligentes y no saben que tú también tienes huesos. Pero nosotros… se nos zampan como si fuéramos espaguetis.

En aquel momento, la llama temblorosa y débil se apagó, obligando a Kim a encender la segunda cerilla.

–Soldados, soldados. ¡Huyamos! –gritó Miguel Badía–. Haremos castells. Un pilar de cuatro y Pedro, de enxaneta[1]. Kim, tú que eres bajito, nos harás de base.

Aquel no era momento para lecciones castelleras: para el resto del grupo, hablarles de castells era como hacerlo de cacerolas o de un plato de albóndigas. El viejo se apresuró a que Ken se subiera encima de Kim. Y le pidió a Bartomeu que hiciera de puente sobre los dos. Ya solo faltaba que el niño subiese por la montaña de huesos. El abuelo sería el último en subir.

Las serpientes rompehuesos de lomo negro se enrollaban en el cuerpo de la víctima, como una pitón, hasta cubrirlo del todo. Después, con los anillos de su cuerpo, los apretaba hasta que se rompían los huesos y así, bien triturados, se los comían. Ya comenzaban a subir por las piernas del abuelo cuando un nuevo peligro cayó sobre ellos: más esqueletos que se acercaban lentamente. Pedro se dio cuenta rápidamente de qué los hacía tan peligrosos. Sus dientes no eran normales: los incisivos eran más largos de lo habitual y cabalgaban la mandíbula inferior.

–¡Chupasangres! –gritó Ken. Fue terminar de pronunciar la palabra, y un ejército de murciélagos surgió de entre la oscuridad. El batir de las alas producía un viento caliente y antiguo que apagó la segunda cerilla.

Kim encendió la última cerilla, protegiéndola de los roedores alados. La torre humana estaba en peligro: ¡los murciélagos comenzaban a cubrirla! Gritaban con pequeños gruñidos que te dejaban sordo. Cuando ya les rodeaba el grupo de vampiros, el viejo agarró a su nieto y lo levantó. Ya iban a clavarle los dedos afilados en las piernas rechonchas del niño, cuando Ken lo empujó y lo hizo subir hasta que Bartomeu lo colocó en el piso superior, sano y salvo. Después, el jugador de básquet, de golpe, estiró al viejo justo cuando las serpientes se iban a meter por la pelvis del abuelo. Kim había encendido su turbante, una larga prenda de calicó, para espantar a las serpientes. ¿Por qué no se le habría ocurrido antes? Los vampiros no parecían temer las llamas porque empezaron a subir por la misma torre. Entonces Ken, cogiéndose con los pies a las costillas del enano, lo alzó y, juntos, subieron por el cuerpo del cartógrafo como si fuera una escalera. Bartomeu, que ya no veía nada, temía que, con tanto peso, acabara partiéndose en dos.

Empujaron a los esqueletos vampíricos, que se pegaban como parásitos al cuerpo del enano. Su táctica era engancharse a los huesos y comenzar a roerlos.

Cuando los cinco estuvieron arriba, con la llama que devoraba los restos del turbante del indio, salieron corriendo por las galerías del octavo subterráneo, no sin antes percatarse de que alguna otra cosa estaba llegando ahí abajo.

–¡Corred! –gritó Bartomeu– Si las leyendas son ciertas, acabamos de escapar de Uahalana, el espíritu errante de la Gran Bestia Negra: devora todo aquello que ve incluyendo tierras, ríos y todo tipo de criaturas. Utiliza a los humanos como mondadientes. Algún día, más tranquilamente, os explicaré su historia.

Y mientras huían: piedra que pisaban, piedra que se hundía. Hasta que no encontraron la rampa que les permitiría cambiar de nivel, no dejaron de correr.

¿Serían capaces los chupasangre salir volando tras ellos? ¿Y el espíritu de Uahalana?

–¡No mires atrás! –gritó el viejo al niño bajo la estela humeante del turbante del enano.

[1] Un Castell (del catalán, «castillo») es una torre humana de varios pisos de altura, que se construye como tradición catalana durante las fiestas populares. La exaneta es la persona que corona la torre, normalmente un niño o una niña pequeños, protegidos con un casco. (Nota del traductor).

Seguirá

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19.    Batallitas

–No os asustéis, soy yo, Bartomeu.

Todos se habían horrorizado al oír aquella voz; pero Pedro se había llevado el peor susto: el corazón le iba a dos mil revoluciones por minuto, ¡como mínimo!

–Bartomeu Casas, ¿qué haces aquí? –le preguntó Kim.

–¿Sabéis que os buscan, no? Tarde o temprano volveríais a casa, y he venido deprisa a advertiros que, justamente, no se os ocurriera pasaros por aquí. Será el primer sitio al que vengan a mirar.

–Muy deprisa has llegado cuando estás a media hora de camino…

–Tranquilo, he venido en bicicleta. Se la robé a un policía.

–¿Con los problemas que ya tenemos, y se te ocurre robar una bicicleta? –refunfuñó el abuelo Calavera.

–Ya se la devolveré. Buscan a un niño humano, un viejo de bigote blanco, un enano y un campanario. Lo de «campanario» va por ti, Ken Wilson. Y he oído que la policía y voluntarios registrarán casa por casa hasta dar con vosotros. Cualquier embalaje, caja grande o pequeña que la gente lleve la requisan sin dar explicaciones. La policía está encantada. Por fin tienen un trabajo que les gusta: ¡atrapar un malhechor! Corre el rumor de que se ha introducido un elemento extraño en nuestro mundo, una especie de virus humano que puede traer enfermedades y mucho cotilleo. Sería buena idea que os separaseis: buscan un niño de piel rosada. Tarántula todavía grita de espanto.

–Yo nunca abandonaré a mi nieto. Yo le metí en todo esto, y yo le sacaré sano y salvo. No es el momento de meter la cabeza bajo tierra, como hacen los cobardes. Recuerdo que, durante la guerra…

–¡Abuelo, no es hora de batallitas! –le cortó Bartomeu. Tendrías que afeitarte el bigote si no quieres que te pillen.

–¡Eso, nunca! Mi bigote también es mi dignidad y va a juego con el traje. Búscate otra solución.

–¡Sabía que dirías eso! –afirmó Bartomeu, con seguridad–. Como reputado cartógrafo, viajero incesante y hombre de mundo, os traigo los planos de nuestra ciudad. Y si el niñito quiere escuchar mi lección, os explicaré la manera de salir de aquí sin ser vistos.

Se aclaró la voz –o eso supuso Pedro–, porque abrió la mandíbula y los dientes –no hay uno sin el otro–, estiró el cuello, petó las vértebras, sopesó su caja torácica y comenzó.

–Las ciudades subterráneas tienen miles de años de historia: datan de los hititas, el eterno enemigo de los faraones. De hecho, cuando el faraón Ramses II alzó Abu Simbel, hizo construir unos relieves donde él aparecía como ganador de una batalla contra los hititas que nunca se produjo. Fue la primera gran mentira de la historia que…

–¡Al grano, al grano! –le interrumpió el viejo, perfilándose con nerviosismo el bigote.

–En cualquier caso, estas ciudades fueron construidas para defenderse del enemigo. Solo era necesario cerrar los accesos al exterior con grandes piedras para que nadie pudiera encontrarlos. Pero claro, había pozos de ventilación para que los dos mil o tres mil habitantes pudieran respirar…

–Me gusta la historia, Bartomeu –le interrumpió de  nuevo el viejo–, y te escucho embobado; pero mientras nos buscan casa por casa, nos acabarás explicando de pe a pa cómo era el baño de leche de burra de Cleopatra y, sinceramente, no es el momento. ¿Tú hablabas de batallitas? ¡Qué te conozco, chaval!

20.    Breve lección de historia y geografía

–En Capadocia, el país de las hileras de humo de las hadas, esa especie de paraguas, como sombreros de roca basáltica, a la tierra de las seiscientas iglesias excavadas de roca, de las treinta y seis ciudades subterráneas a sesenta y ochenta metros bajo tierra…

–¡Al grano, al grano! –lo cortó Kim temiendo que, de un momento a otro, llamasen a la puerta de su casa.

–… en aquellas ciudades subterráneas vivían hasta veinte mil habitantes. No ha habido ninguna otra así en otros lugares del mundo. Todas ellas tenían caballerías, pozos de agua, templos, cocinas, comedores, celadores… En Turquía eran el lugar de reunión de los primeros cristianos que tuvieron que escapar de la persecución, como este niño que ahora no es perseguido por su fe, sino porque ha metido la nariz en los dominios de…

–¡Al grano, al grano! –insistió ahora Ken, pensando que aquel «campanario» debía darse el piro lo antes posible.

–Bueno, a lo que iba… –continuó el historiador–. Algunas de estas ciudades subterráneas se comunicaban entre ellas bajo tierra. A pesar de que cerraban el acceso principal con piedras, siempre había alguien que tenía que salir a buscar alimentos, aunque le costase varios días. Atravesaban el vientre de la Tierra y viajaban a otra ciudad que no estuviera siendo asediada… Había pasadizos de nueve kilómetros de largo, pequeños y estrechos, pero suficientes para que un grupo de ciudadanos con la cabeza gacha pudiera huir. Huir a Derinkuyu, a Capadocia, a las tierras turcas…

–¿Qué propones, Bartomeu?  –le preguntó Miguel Badía, que todavía no adivinaba a dónde quería ir a parar el historiador y cartógrafo.

–Un viaje exploratorio: mientras buscamos una salida, y yo recojo restos de antiguas civilizaciones, dibujo nuevos caminos, pasadizos y tal vez descubrir alguna nueva ciudad, el niño aprende una lección de historia con mayúsculas sabiendo que nadie le va detrás y que un día, no muy lejano, podrá volver a su casa. En la época de los romanos, a partir del siglo segundo después de Jesucristo, algunas de estas ciudades fueron reconvertidas en catacumbas…

–¡Quítate eso de la cabeza! –exclamó el viejo–. Mi nieto ha de volver a su casa esta misma noche. ¿Por qué no reconoce el gran Bartomeu que le asusta la oscuridad e ir solo, y que sin ayuda de sus amigos es casi incapaz de cruzar la calle? Si has venido en bicicleta, ¡era por no ir solo! Déjate los viajes exploratorios para más adelante y te prometo que, si nos ayudas a salir de aquí, viajaremos contigo hasta las entrañas de la Tierra.

El hombre agachó la cabeza.

–¿Haríais eso por mí?

–Eso haremos –le prometió el viejo–. Pero ahora, tú que eres conocedor de los interiores de este mundo, condúcenos a la salida por los pasadizos más oscuros y menos transitados para que, cuando cante el gallo, mi nieto esté en casa.

–Y si no canta… ¿no podríamos alargarlo?

–¡Bartomeu! –le advirtió el viejo–. ¡Déjate de juegos!

Bartomeu Casas repartió unos papeles sobre una mesa con un largo suspiro mientras Miguel Badía guardaba, con mucho cuidado, su corbata en el bolsillo.

–Entonces… la única posibilidad es bajar hasta lo más profundo. E ir con mucho cuidado: las paredes de adobe se descostran con la humedad, y si no se reparan hay peligro de derrumbe. Debe de hacer centenares de años que nadie ha bajado hasta tan abajo. ¡Quién sabe lo que encontraremos! Tendríamos que descender hasta el noveno subterráneo. Nos traerá suerte: noveno subterráneo, noventa años del viejo, nueve años de la criatura… El cero no cuenta, ni aquí ni allá. Por tanto, nos da un 999… –y de repente, alarmado, Bartomeu añadió–, ¡que es un 666 al revés, el número del demonio! ¡Huumm… ahhh… ohhh! ¡Vayamos por el séptimo subterráneo, por si acaso!

Seguirá

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